Литературный коллапс без катарсиса

На факультете филологии и журналистики ИГУ проходил литературный конкурс «Продвижение». Так получилось, что мне довелось поработать «парадным генералом» и оценить несколько работ. Седела, грустила, страдала изжогой, дошла до судорог.

Скажем так, иногда молодых авторов, вероятно, нужно не только не кормить, но и бить. А то какой же поэт без страданий?

Прочитала около сорока письменных работ в самых странных жанрах и даже прослушала один репчик. В каждом втором тексте — боль, страдание и безысходность двадцатилетних организмов. Публицистические работы — про суицид и любовь к путешествиям. Впрочем, это была, скорее, эссеистика. Далее: трехстраничные стихи и записки о большой любви. Все это очень мило и достойно того, чтобы отложить в стол и посмеяться лет через десять или делиться с графоманами на стихи.ру, но не для того, чтобы номинироваться на литературный конкурс.

Вообще на филфаке обычно пишут неплохо и иногда даже хорошо. Может, это ЕГЭ так расхолаживает или засилье Твиттера, иначе откуда все эти неуместные литературные амбиции? Но вообще это похоже на наступающий коллапс местечковой литературы. И все наши сто союзов писателей вполне могут столкнуться с тем, что через лет десять у них не то, что хороших авторов не будет, но вообще нормальных.

Мы живем в эпоху, когда писателем или журналистом себя безнаказанно может назвать каждый. Богема ведь драться не полезет, только будет обиженно сетовать за кружкой какао с зефиринками на времена и нравы.

Помню, несколько лет назад ходили на презентацию романа юного провинциального постмодерниста. Он написал и выпустил книгу про любовь и летающие члены. Мы были в бешенстве — потому что на любую фигню в глянцевой обложке можно прилепить бант постмодерна и мнить себя писателем. Фрфрфр! И вот, признаюсь, он был гораздо больше молодец, чем те, кто называют себя молодыми (я пиуш про 20+) писателями сегодня. Летающие фаллосы, это, все же, более свежо, чем кофе, который будоражит душу, и сигарета, отпускающая дым в пустоту.

Я не знаю, кто сможет донести до этих ребят, что считать себя творческой личностью и хорошо писать — это разные вещи. Быть творческой личностью и ходить в странных нарядах — это всегда пожалуйста, это не предосудительно, и это не умножает текстовую энтропию. Потому что рано или поздно найдется редактор, который ради бесплатного уникального контента (в наш век вторичности интернетного текста) будет публиковать и его вирши и банальности. Но я очень надеюсь, что количество рано или поздно перейдет в качество. Говорят, так бывает не только в сказках.

Другая больная тема - журналистика. Я прочитала несколько работ из номинации «Публицистика» того же «Продвижения». Большинство — про суицид. Впрочем, к публицистике это все имело весьма опосредованное отношение.

Так вот, моя подруга работает выпускающим редактором в информационном агентстве, они ищут новостника. Каждый день ей звонят люди, которые удручаются от перспективы получать заплату в 20000 рублей (обучение включено в стоимость. Учите меня, учите, а я подумаю, работать ли у вас...). После этого они сообщают, что вообще-то они биологи-воспитатели детского сада — бухгалтеры, но хотят освоить журналистику. Но что-то гонорар-то невысок.

Я сторонник того, что и обезьяну можно научить курить, то есть писать новости. Но в какой момент все повально решили, что журналистика — самая классная и проста профессия, для которой не нужно образование, которую можно освоить на раз-два и потом грести деньгу и богемность лопатой? Мы что-то упустили, мне кажется. И нас, быть может, ждет страшный кадровый кризис. Потому что учить человека можно, когда он этого хочет, а не когда считает, что он сам все уже хорошо знает и стиль его уникален. Он готов отрицать русскую классику и пренебрегать грамматикой, структурой текста, комментариями экспертов. Потому что нынче журналист — это ведь писатель, колумнист, публицист, прости господи.

Вы можете думать, что я впала в предстарческое брюзжание. Давайте я просто проиллюстрирую свою мысль цитатами из лауреатов молодежного литературного конкурса:

"Душа, отягощенная ужасом, оседает на уровне мочевого пузыря".

"Проекция моего губителя становится четче"

***

"Мой милый мальчик, мой грустный зверь,

Сегодня ночью закроем дверь,

Закроем глазки, закроем мир.

Терпенье заношено нами до дыр."

Повиснет над дверью пьяный кот.

Он много думает, многим поёт

Грустные песни за вялый смех.

Принт на футболке его: "Для всех"

***

Поставив кофеварку готовить его второе прибежище для души и мыслей, он посмотрел на свое отражение в окне.

***

На улицу постепенно выходили люди – дети

***

Проснись! Надежда уже гаснет,

Ты последний в своем роду

Мир с каждой минутой ужасней

Помоги ему, пока не закрыли в гробу.

***

Слезами умоляя, рыдает людское стадо. Просят награды за шутки и неправды. Не надо им добра! Им умирать пора… Их жизнь уже стара…

***

Мы часто гонимся за идеалами. Нам всегда всего мало. Вечно недовольные, вечно жестокие, вечно одинокие. Так много ненависти. Так много эгоизма и самолюбия. На самом деле, мы тупо вгоняем себя в тупик, передергивая расчетливым ходом все нервы, жизнь становится невыносимой обузой, поглощающей жилы нашего тела.И ничего не остается, как просто уйти. Уйти. (это целиком без урезания — произведение на конкурс)

***

Там стоит дуб,

Как у Пушкина в сказках,

Вместо кота - сидит девушка Настя.

На Насте цепь, вылитая из стали,

Настя есть пленник тоски и печали,

(это был стих сильным объемом в три страницы)

***

Сколько я уже здесь, в месте, куда обычно отправляют людей, возомнивших себя Наполеонами и Пушкиными? Уже даже не ответишь на этот вопрос, потому что время в палате под номером 6 стоит. Стрелки на часах стоят, погода за окном не меняется, меня просто сослали сюда, словно в утиль, точно на необитаемый остров во время чумы, чтобы не заразились остальные. Итак, я в палате №6 какой-то больницы N, по причине того, что меня нельзя вписать в рамки.

***

Из наушников грязи в лужу Oxxxymiron подливает,

Да, здесь не Китеж-град, а Восточный Мордор из сточных вод воскресает,

А потом хриплым голосом проревет Дюплантье

О драконах, взращенных в душе, и Земле, горящей в огне.

***

Как быстро закончился мой «новый день».

Осталось два дня всего до субботы.

Массивная спутница с именем лень,

Лелея хранила меня от работы,

Я рад подчиниться, безвольный как пень.

Склонялся "на завтра" оставить заботы.

***

За Россию обидно

Душа умирает

Люди невинные

По расчету страдают

Тысячи жизней

Просто так на ветер

Уж лучше бы сдохнуть

Чем жить так на веки!

Коррупция, жулики,

Растраты, маневры,

Фальсификации чистой монеты,

Россию как в омут

Захлебнут эти рейды

Погибнет Россия,

Не видать нам рассвета.

(это из публицистики, кстати)

***

Моя прекрасная роза,

Моя шипастая роза,

Свет глаз твоих – дорога

К самому сердцу весны.

***

Ты расцвела одиноко

И радостью трепетала,

Глядя на мир удивленно,

Светясь, как ночная звезда.

***

Теперь я часто разрешаю мейн-кун свободно царапаться, так как уже моя душа стала твердой. Не бойтесь, это не мазохизм. Просто я люблю свою кошку и не хочу лишать ее такого удовольствия, как царапать что-то.

***

А все потому,что я люблю тебя.Потому,что,когда ешь орехи,слышно,как мозг шевелится в голове.Потому,что,если долго смотреть на небо,можно почувствовать на щеках соленый ветер и теплые брызги.